Esta semana la actividad consiste en la lectura de la famosa novela policíaca titulada Diez negritos, de la autora británica Agatha Christie.
No tenéis que enviarme nada, la próxima semana os encargaré algunas actividades sobre la autora y la obra.
Puede que la conozcáis o que os suene. Esta novela ha sido adaptada al cine nueve veces (incluyendo una versión rusa y una versión india) e incluso hay un juego de mesa basado en ella.
Agatha Christie fue una escritora muy prolífica: es autora de 80 novelas y 14 obras teatrales. Escribió Diez negritosdurante la Segunda Guerra Mundial, mientras trabajaba en un hospital.
En muchas ediciones el título aparece como Y no quedó ninguno (Then There Were None), pero el título original fue Diez negritos (Ten Little Niggers). Esos negritos del título hacen referencia a una canción infantil muy macabra:
Diez negritos se fueron a cenar. Uno de ellos se asfixió y quedaron Nueve. Nueve negritos trasnocharon mucho. Uno de ellos no se pudo despertar y quedaron Ocho. Ocho negritos viajaron por el Devon. Uno de ellos se escapó y quedaron Siete. Siete negritos cortaron leña con un hacha. Uno se cortó en dos y quedaron Seis. Seis negritos jugaron con una avispa. A uno de ellos le picó y quedaron Cinco. Cinco negritos estudiaron derecho. Uno de ellos se doctoró y quedaron Cuatro. Cuatro negritos fueron a nadar. Uno de ellos se ahogó y quedaron Tres. Tres negritos se pasearon por el zoológico. Un oso les atacó y quedaron Dos. Dos negritos se sentaron a tomar el sol. Uno de ellos se quemó y quedó nada más que Uno. Un negrito se encontraba solo. Y se ahorcó y no quedó… ¡Ninguno!
Os enviaré el texto completo en un pdf y también un listado con los nombres y ocupaciones de los principales personajes, que puede serviros como ayuda para no confundirlos durante la lectura.
Mi recomendación es que leáis primero la novela y luego veáis la versión cinematográfica que os dejo aquí, distribuida en tres capítulos, pero también podéis hacerlo a la inversa.
CAPÍTULO 1º
CAPÍTULO 2º
CAPÍTULO 3º
Si tenéis alguna duda o dificultad no dudéis en decírmelo para que pueda ayudaros.
No me suelen gustar este tipo de listas porque responden al criterio y los gustos, lógicamente, de quienes las elaboran. Pero ésta me resulta lo suficientemente atractiva como para no querer perderle la pista a este enlace y dejarlo aquí, a mano, para poder disfrutar de unos cuantos momentos de lectura que seguro merecen mucho la pena. Entre los autores que figuran como los mejores están nombres muy conocidos: Horacio Quiroga, Kafka, Cortázar, Marguerite Yourcenar, Alberto Moravia, Juan Rulfo, Borges, Alan Poe, Óscar Wilde, Raymond Carver pero también están otros muchos más que a buen seguro nos sorprenderán.
"Ser por los libros, para los libros, a través de ellos. Perdonar a la existencia su básico trastorno, puesto que en ella hay libros. No concebir la rebeldía política ni la perversión erótica sin su correspondiente bibliografía. Temblar entre líneas, dar rienda suelta a los fantasmas capítulo tras capítulo. Emprender largos viajes para encontrar lugares que ya hemos visitado subidos en el bajel de las novelas: desdeñar los rincones sin literatura, desconfiar de las plazas o las formas de vida que aún no han merecido un poema. Salir de la angustia leyendo; volver a ella por la misma puerta. No acatar emociones analfabetas. En cosas así consiste la perdición de la lectura. Quien la probó, lo sabe".
El uso de la literatura consiste en que comunica todas las verdades. Expande el horizonte para hacer el espacio infinito. Y sirve como puente que cruza miles de años. Hace mapas de todas las carreteras y senderos para la posteridad. Y es espejo de las imágenes de los venerables antiguos. Para que las Majestuosas Construcciones de los sabios reyes de la antigüedad puedan ser levantadas de nuevo. Y sus voces admonitorias, llevadas por el viento desde tiempo inmemorial, sean oídas otra vez. Ninguna región es bastante remota que no la penetre. Ninguna verdad es tan sutil que no la teja en su vasto bordado. Como la bruma y la lluvia, cala y alimenta.
Manisfentando todos los poderes de transformación compartidos por los Dioses y los Espíritus. Hace duradera la virtud resplandeciente de bronce y piedra, y resonando en una corriente eterna de melodías, de flautas y cuerdas por siempre renovadas.
En una hoja de papel está contenido el Infinito.
Ensayo sobre la Literatura, Lu-Chi (261-303 d.C.) Imagen: Wen Shen= Armonía
(El texto de Lu-Chi está tomado del libro Textos de estética taoísta, que es una antología de escritos de pintores y literatos chinos. La selección y el prólogo es de Luis Racionero y la traducción de Alberto Clavería.)
Se decía en los cafés, en las plazas, en los mercados: las palabras están muriendo.
Murio Eucalipto, murió Colectivo, murió Paraguas, tan querida por todos. Murió Curioso y murió Rebelión. Murió Ditirambo, pero a pocos importó, porque pocos la conocían. Agonía tuvo una muerte coherente, larga y dolorosa. Al entierro de Pan acudieron millones en masa.
Caían por docenas, contagiadas. Alarmadas, las autoridades racionaron las palabras. Cada ciudadano podrá utilizar treinta al mes. Se persiguieron las perífrasis y los circunloquios, se declararon proscritos los rodeos: el lenguaje se volvió exacto, los oradores, cirujanos. Los locuaces fueron encarcelados y puestos a disposición de los jueces en vistas que nunca más volvieron a ser orales. Incomunicaron a los charlatanes y los mudos se erigieron al fin en modelos sociales, pero lo celebraron en silencio.
Se pusieron de moda las medias palabras. Los enamorados aprendieron a decírselo todo con la mirada, los amantes, con las manos.
Lingüistas, académicos y semiólogos trataron de explicar el origen de la epidemia, pero no encontraron las palabras.
Y el lenguaje se llenó de ausencias. Los diccionarios se convirtieron en cementerios: morgues de papel alfabéticamente ordenadas, necrológicas encuadernadas de la A a la Z.
En secreto, los enamorados guardaron diez, doce palabras, para decírselas en el momento exacto. También los poetas hicieron provisión. En un sótano húmedo, sin ventanas, amontonaron trescientas palabras. Se sabe que entre ellas estaba Mañana, estaba Mantel, estaba Esperanza. Y se sabe también que, apostados sobre ellas con sus rifles, se aprestaron a defenderlas con la vida.
Es una modalidad narrativa que exige
del escritor la máxima concisión de ideas en el menor espacio posible. Pero,
pese a la brevedad de su texto, el microrrelato no es un género fácil.
El microrrelato se presenta como una auténtica propuesta
literaria, como el género idóneo para definir, parodiar o volver del revés la
rapidez de los nuevos tiempos y la estética posmoderna. Con su despojamiento,
pone a prueba nuestras maneras rutinarias de leer.
Debe cumplir los principios básicos de la
narratividad, aunque de una forma extravagantemente concentrada. Es, casi
siempre, un ejercicio de reescritura, un minúsculo laboratorio de
experimentación del lenguaje, o una ambiciosa pretensión de encerrar en unas
líneas una visión trascendente del mundo.
CARACTERÍSTICAS:
1.Brevedad
extrema. El microrrelato se construye desde un tratamiento casi exclusivo de
las técnicas elípticas y la profusión lógica de figuras retóricas.
2.Secuencia
narrativa incompleta. No sigue el esquema normal del relato con sus tres
partes: planteamiento, nudo y desenlace.
3.Lenguaje
preciso, muchas veces poético.
4.Final abrupto, impredecible y abierto a múltiples interpretaciones.
5.Tendencia
a plantear mundos de ficción no solucionados, con un alto grado de
indefinición.
6.Tendencia
a la intertextualidad como componente para dotar de sentido a la narración.
7.El
tiempo narrativo se condensa y se prescinde de técnicas como el diálogo, la
pausa o la descripción.
8.Lo
no narrado, lo que no ocurre en el mundo de ficción (pero que el lector
advierte que podría haber ocurrido) incide poderosamente sobre la significación
del texto.
9.El
lector desempeña en el microrrelato un papel activo de co-partícipe y
co-creador.
10.La calidad literaria del microrrelato
radica en el estímulo de relectura que causa al lector para descubrir todas sus
posibilidades ocultas a la mirada superficial: si el microrrelato es bueno, el
lector no se conformará con leerlo una única vez. ------------------------------------------------------------------------------
"Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí." (Augusto Monterroso)
MANUELA
Manuela Tiene quince años y no quiere
estudiar, solo le interesa la música, el novio y un piercing que me taladra a
mí más que a su ceja.
-¡Otro suspenso!
-Me tiene manía- clama.
-¿Qué fue?
-Historia, Madrid 1808.
Me mira, teme un discurso o un grueso
libro sobre su mesa. La arrastro al museo; no le gustan, me repite, y frente a
una muchacha de su edad le cuento quien fue Manuela Malasaña.
-¿Quieres el piercing? Dime por qué
está aquí. Fue costurera y tenéis mucho en común.
Escribió tres folios, me leyó dos,
consiguió el aprobado…y el piercing.
(Finalista del I Concurso de
Microrrelatos Madrid 1808)
LA CARTA San Juan, Puerto Rico 8 de marzo de 1947 Qerida bieja: Como yo le desía antes de venirme, aquí las cosas me van vién. Desde que llegué enseguida incontré trabajo. Me pagan 8 pesos la semana y con eso vivo como don Pepe el administradol de la central allá. La ropa aqella que quedé de mandale, no la he podido compral, pues quiero buscarla en una de las tiendas mejores. Digale a Petra que cuando valla por casa le boy a llevar un regalito al nene de ella. Boy a ver si me saco un retrato un día de estos para mandáselo a uste. El otro dia vi a Felo el hijo de la comai María. El esta travajando pero gana menos que yo. Bueno recueldese de escrivirme y contarme todo lo que pasa por alla. Su ijo que la qiere y le pide la bendisión. Juan
Después de firmar, dobló cuidadosamente el papel ajado y lleno de borrones y se lo guardó en el bolsillo de la camisa. Caminó hasta la estación de correos más próxima, y al llegar se echó la gorra raída sobre la frente y se acuclilló en el umbral de una de las puertas. Dobló la mano izquierda, fingiéndose manco y extendió la derecha con la palma hacia arriba. Cuando reunió los cuatro centavos necesarios, compró el sobre y el sello y despachó la carta. (José Luis González)
EL EMBRUJO
No me comía una rosca,
lo confieso. Invitaba a las amigas a cenar a casa. Música romántica y champán.
A la hora de los postres, besitos y calabazas. Sábanas limpias para nada. Luego
ocurrió lo de la vecina. A eso del café, un ruido cadencioso de muelles les
volvía curiosas. Le restaba importancia al principio, luego confesaba que no me
dejaba pegar ojo mi vecina. Claro, siendo joven y guapa, tiene mucho éxito.
Aquello parecía ejercer un embrujo, una determinación. Pues nosotros vamos a
hacer el doble, sentenciaban con un guiño. Qué gritos, qué gemidos, puro teatro
pero yo feliz. Ya llevo dos colchones rotos este mes. A veces coincidimos en el
ascensor al salir. Miradas que harían mover continentes. Ayer tropecé con la
vecina, hablamos del tiempo y las vacaciones. Con las prisas olvidé darle su
parte del trato semanal.
LA
MUERTE EN SAMARRA
El criado llega aterrorizado a casa de
su amo.
-Señor -dice- he visto a la Muerte en el mercado y me ha hecho
una señal de amenaza.
El amo le da un caballo y dinero, y le dice:
-Huye a Samarra.
El criado huye. Esa tarde, temprano, el
señor se encuentra la Muerte en el mercado.
-Esta mañana le hiciste a mi criado una
señal de amenaza -dice.
-No era de amenaza -responde la Muerte-
sino de sorpresa. Porque lo veía ahí, tan lejos de Samarra, y esta misma tarde
tengo que recogerlo allá.
"Gracias a la literatura, a las conciencias que formó, a los deseos y anhelos que inspiró, al desencanto de lo real con que volvemos del viaje a una bella fantasía, la civilización es ahora menos cruel que cuando los contadores de cuentos comenzaron a humanizar la vida con sus fábulas. Seríamos peores de lo que somos sin los buenos libros que leímos, más conformistas, menos inquietos e insumisos y el espíritu crítico, motor del progreso, ni siquiera existiría. Igual que escribir, leer es protestar contra las insuficiencias de la vida. Quien busca en la ficción lo que no tiene, dice, sin necesidad de decirlo, ni siquiera saberlo, que la vida tal como es no nos basta para colmar nuestra sed de absoluto, fundamento de la condición humana, y que debería ser mejor."
(Mario Vargas Llosa, fragmento del discurso de aceptación del premio Nobel, 2010)
Había una vez un hombre muy querido de su pueblo porque contaba historias. Todas las mañanas salía del pueblo y, cuando volvía por las noches, todos los trabajadores del pueblo, tras haber bregado todo el día, se reunían a su alrededor y le decían: -Vamos, cuenta, ¿qué has visto hoy? Él explicaba: -He visto en el bosque a un fauno que tenía una flauta y que obligaba a danzar a un corro de silvanos. -Sigue contando, ¿qué más has visto? -decían los hombres. -Al llegar a la orilla del mar he visto, al filo de las olas, a tres sirenas que peinaban sus verdes cabellos con un peine de oro. Y los hombres lo apreciaban porque les contaba historias.
Una mañana dejó su pueblo, como todas las mañanas... Mas al llegar a la orilla del mar, he aquí que vio a tres sirenas, tres sirenas que, al filo de las olas, peinaban sus cabellos verdes con un peine de oro. Y, como continuara su paseo, en llegando cerca del bosque, vio a un fauno que tañía su flauta y a un corro de silvanos... Aquella noche, cuando regresó a su pueblo y, como los otros días, le preguntaron: -Vamos, cuenta: ¿qué has visto? Él respondió: -No he visto nada. Oscar Wilde 20 DE MARZO, DÍA MUNDIAL DE LA NARRACIÓN ORAL " Mil cuentos, mil noches en las que no sepas si fue real, pero sí que mereció la pena." (Beatriz Sanjuan, contadora de historias, sembradora de palabras.)
18 de diciembre de 2012
"Yo pretendo que haya poesía en mi vida, y aventura, y amor. No la artística impostura del amor, sino el amor que es capaz de derrumbar la vida, impetuoso, ingobernable como un ciclón en el corazón ante el que nada se puede, ya te arruine o te embelese. Yo debo sentir ese amor."
(Viola de Lesseps)
6 de diciembre de 2012
VIVIR COMO LAS FLORES
_ ¡Maestro!- pregunto mi discípulo- ¿Qué debo hacer para no resultar molesto? Algunas personas hablan demasiado, otras son ignorantes. Algunas son indiferentes. Siento rechazo por aquellas que son mentirosas y sufro con aquellas que calumnian. -¡Pues, vive como las flores!- le advertí al discípulo. - ¿Como es vivir como las flores?- preguntó mi discípulo.
-Pon atención a esas flores –continúe diciendo señalando unos lirios que crecían en el jardín- Ellas nacen del estiércol, sin embargo son puras y perfumadas, extraen del abono maloliente todo lo que necesitan para crecer limpias, saludables y perfumadas, pero no permiten que lo agrio de la tierra manche la frescura de sus pétalos. Es justo angustiarse con las propias culpas, pero no es de sabio permitir que los vicios de los demás te incomoden. Los defectos de los demás son de ellos y no tuyos. Y si no son tuyos, no hay porque molestarse.
Ejercita tu mente, pues la virtud es rechazar el mal que viene desde afuera, luego perfuma la vida de los demás, haciendo el bien… Eso es vivir como las flores.
Por increíble que parezca, la principal cárcel de la dictadura militar uruguaya se llamaba “Libertad”. Y por increíble que parezca estaba prohibido en esa cárcel llamada Libertad que los presos dibujaran o recibieran dibujos de mariposas, estrellas, parejas y pájaros. Uno de los presos, Didaskó Pérez, maestro de escuela, preso por tener, como dijo el oficial que lo detuvo
, preso por tener “ideas ideológicas”, recibió un domingo la visita de su hija Milay, de cinco años. La hija le trajo un dibujo de pájaros, como los pájaros estaban prohibidos los censores rompieron el dibujo a la entra de la cárcel. Al domingo siguiente la niña trajo un dibujo de árboles... como los árboles no estaban prohibidos... el dibujo pasó. Y el padre le preguntó: - Esas frutas, esas frutas de colores que hay... ¿qué son?, ¿naranjas, limones, manzanas?, ¿qué son? Y la niña lo hizo callar: - Sssshhhhh, bobo, ¿no ves que son ojos? Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas.
(Eduardo Galeano)
29 de octubre de 2012
“... pocas cosas marcan tanto a un lector como el primer libro que realmente se abre camino hasta su corazón. Aquellas primeras imágenes, el eco de esas palabras que creemos haber dejado atrás, nos acompañan toda la vida y esculpen un palacio en nuestra memoria al que, tarde o temprano- no importa cuántos libros leamos, cuántos mundos descubramos, cuánto aprendamos u olvidemos-, vamos a regresar.”
A veces es necesario que alguien nos aleccione o nos dé una buena reprimenda. Bien porque creemos estar en posesión de la verdad absoluta y pensamos que somos indestructibles --cosa que rozaría la pedantería--, bien porque hemos olvidado las cosas que realmente importan, aquello que nos hace humanos y nos reconforta. Esta semana leo una sentencia extrao
rdinaria de un dramaturgo irlandés que lleva viviendo en España casi 40 años y que dice así: "Europa se olvidó de que la cultura es lo importante". Denis Rafter es el autor de este, para mí, buen "tirón de orejas". Lo cierto es, visto lo visto, que tiene bastante razón. Rafter remarcaba en una entrevista que en los últimos 20 o 30 años los gobiernos de la UE se han equivocado en algunos sentidos, como "en no ver que la comunicación cultural entre los países era lo más importante". Y es que la cultura, además de para entretener --como bien se encargan algunos de remarcar--, sirve como excelente punto de unión, como transmisora de una verdad que va más allá de los artificios propios de la economía. Europa fue durante mucho tiempo un excelente caldo de cultivo en este sentido --y digo fue porque ahora no se sabe muy bien qué es Europa y hacia dónde va--. En estos momentos, en los que estamos colapsados por tanta palabrería barata, veo más necesario que nunca la existencia de ese espíritu que abogaba por la cultura como plataforma para seguir creciendo, para evolucionar al fin y al cabo. ¡Ojalá fuera cierto!
Sal con alguien que se gasta todo su dinero en libros y no en ropa, y que tiene problemas de espacio en el clóset porque ha comprado demasiados. Invita a salir a una chica que tiene una lista de libros por leer y q
ue desde los doce años ha tenido una tarjeta de suscripción a una biblioteca. Encuentra una chica que lee. Sabrás que es una ávida lectora porque en su maleta siempre llevará un libro que aún no ha comenzado a leer. Es la que siempre mira amorosamente los estantes de las librerías, la que grita en silencio cuando encuentra el libro que quería. ¿Ves a esa chica un tanto extraña oliendo las páginas de un libro viejo en una librería de segunda mano? Es la lectora. Nunca puede resistirse a oler las páginas de un libro, y más si están amarillas. Es la chica que está sentada en el café del final de la calle, leyendo mientras espera. Si le echas una mirada a su taza, la crema ha adquirido una textura un tanto natosa y flota encima del café porque ella está absorta en la lectura, perdida en el mundo que el autor ha creado. Siéntate a su lado. Es posible que te eche una mirada llena de indignación porque la mayoría de las lectoras odian ser interrumpidas. Pregúntale si le ha gustado el libro que tiene entre las manos. Invítala a otra taza de café y dile qué opinas de Murakami. Averigua si fue capaz de terminar el primer capítulo de Fellowship y sé consciente de que si te dice que entendió el Ulises de Joyce lo hace solo para parecer inteligente. Pregúntale si le encanta Alicia o si quisiera ser ella. Es fácil salir con una chica que lee. Regálale libros en su cumpleaños, de Navidad y en cada aniversario. Dale un regalo de palabras, bien sea en poesía o en una canción. Dale a Neruda, a Pound, a Sexton, a Cummings y hazle saber que entiendes que las palabras son amor. Comprende que ella es consciente de la diferencia entre realidad y ficción pero que de todas maneras va a buscar que su vida se asemeje a su libro favorito. No será culpa tuya si lo hace. Por lo menos tiene que intentarlo. Miéntele, si entiende de sintaxis también comprenderá tu necesidad de mentirle. Detrás de las palabras hay otras cosas: motivación, valor, matiz, diálogo; no será el fin del mundo. Fállale. La lectora sabe que el fracaso lleva al clímax y que todo tiene un final, pero también entiende que siempre existe la posibilidad de escribirle una segunda parte a la historia y que se puede volver a empezar una y otra vez y aun así seguir siendo el héroe. También es consciente de que durante la vida habrá que toparse con uno o dos villanos. ¿Por qué tener miedo de lo que no eres? Las chicas que leen saben que las personas maduran, lo mismo que los personajes de un cuento o una novela, excepción hecha de los protagonistas de la saga Crepúsculo. Si te llegas a encontrar una chica que lee mantenla cerca, y cuando a las dos de la mañana la pilles llorando y abrazando el libro contra su pecho, prepárale una taza de té y consiéntela. Es probable que la pierdas durante un par de horas pero siempre va a regresar a ti. Hablará de los protagonistas del libro como si fueran reales y es que, por un tiempo, siempre lo son. Le propondrás matrimonio durante un viaje en globo o en medio de un concierto de rock, o quizás formularás la pregunta por absoluta casualidad la próxima vez que se enferme; puede que hasta sea por Skype. Sonreirás con tal fuerza que te preguntarás por qué tu corazón no ha estallado todavía haciendo que la sangre ruede por tu pecho. Escribirás la historia de ustedes, tendrán hijos con nombres extraños y gustos aún más raros. Ella les leerá a tus hijos The Cat in the Hat y Aslan, e incluso puede que lo haga el mismo día. Caminarán juntos los inviernos de la vejez y ella recitará los poemas de Keats en un susurro mientras tú sacudes la nieve de tus botas. Sal con una chica que lee porque te lo mereces. Te mereces una mujer capaz de darte la vida más colorida que puedas imaginar. Si solo tienes para darle monotonía, horas trilladas y propuestas a medio cocinar, te vendrá mejor estar solo. Pero si quieres el mundo y los mundos que hay más allá, invita a salir a una chica que lee. O mejor aún, a una que escriba.
(Rosemary Urquico)
18 de octubre de 2012
"Debemos arrojar a los oceanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aqui existió un mundo donde prevalació el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad." (Gabriel García Márquez)
